{"id":3238,"date":"2023-01-09T11:36:58","date_gmt":"2023-01-09T17:36:58","guid":{"rendered":"http:\/\/www.elmagodelapublicidad.com\/?p=3238"},"modified":"2023-01-09T11:37:00","modified_gmt":"2023-01-09T17:37:00","slug":"cuenta-historias-escritores-y-la-alfombra-magica-original","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.elmagodelapublicidad.com\/?p=3238","title":{"rendered":"Cuenta historias, escritores y la alfombra m\u00e1gica original"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/a><\/figure>\n\n\n

Recientemente le\u00ed un par de libros de Arkady Martine, alguien nuevo en la ciencia ficci\u00f3n. Una memoria llamada Imperio (2019) y Una desolaci\u00f3n llamada Paz (2021), cada uno gan\u00f3 el Premio Hugo por Mejor Novela.
\nMe gusta Arkady Martine y me gustan sus libros. Ella es una cuenta historias extraordinaria.
\nPero todav\u00eda no es una magn\u00edfica escritora.
\nNo dije eso con la intenci\u00f3n de insultarla. Dan Brown vendi\u00f3 una estrepitosa cantidad de El C\u00f3digo DaVinci, pero \u00e9l no es un magn\u00edfico escritor tampoco. Tendemos a leer los libros de un cuenta historias extraordinario s\u00f3lo una vez.
\nCuando uno sabe la historia, se va la magia. Es por esto que cada tienda de gangas en el mundo est\u00e1 repleta de incontables cantidades de 50 Sombras de Grey y El c\u00f3digo DaVinci.
\nPero leemos los libros de escritores magn\u00edficos una y otra vez. Un escritor magn\u00edfico podr\u00eda escribir un manual de instrucciones y hacerlo cautivante.
\nLa evaluaci\u00f3n literaria es salvajemente subjetiva, por supuesto, as\u00ed que le debo una explicaci\u00f3n a Arkady Martine y a ti.
\nNunca leo libros prestados porque quiero marcar pasajes y hacer notas a los m\u00e1rgenes mientras avanzo. El manchar mis propios libros con c\u00edrculos y notas es una se\u00f1al de respeto por el autor, pero para m\u00ed, el manchar el libro de un amigo no ser\u00eda una se\u00f1al de respeto.
\nNo voy a terminar un libro si el autor no es un magn\u00edfico cuenta historias. No voy a circular pasajes si el autor no es un fant\u00e1stico escritor.
\nLa esperanza de todo magn\u00edfico cuenta historias es tambi\u00e9n convertirse en un fant\u00e1stico escritor. Para ganar el Premio Pulitzer o el Premio Nobel en literatura tienes que ser ambos.
\nJohn Steinbeck era ambos.
\nJ.R.R. Tolkien era ambos.
\nTom Robbins es ambos.
\nBill Bryson es ambos.
\nBarbara Kingsolver es ambos.
\nActualmente estoy en la p\u00e1gina 26 de la novela de 546 p\u00e1ginas de Barbara Kingsolver, Demon Copperhead y ya circul\u00e9 10 pasajes. Indy te va a transcribir esos pasajes en la madriguera del conejo cuando haya terminado el libro. (La base de datos de Citas Aleatorias ya tiene 6,108 citas y sigue creciendo. \u2014 Indy)
\nLas historias que conforman Las mil y una noches, fueron recopiladas hace mil a\u00f1os. En una de esas historias, el Pr\u00edncipe Husain viaja a Bisnagar y compra una alfombra m\u00e1gica.
\nNo dejes que Disney te confunda. La alfombra de Husain no es una alfombra \u201cvoladora\u201d que cabalga el aire como un p\u00e1jaro. Su alfombra m\u00e1gica es como un buen libro. Lo \u00fanico que debes hacer es decidir en d\u00f3nde quieres estar, sentarte, y all\u00ed est\u00e1s.
\nLa buena escritura te involucra todos los sentidos mientras te traslada hacia otro lugar, otro tiempo, otra vida.
\n\u201cEl aire estaba pesado con fragancia de mar y brisa que chocaban con el moho y el barniz de madera y jab\u00f3n de hotel y el vapor met\u00e1lico de la Coca de Dieta y el fermento alcoh\u00f3lico de generaciones de cougars en Chanel No. 5.\u201d
\n\u2014 Olivia Nuzzi
\nAhora eres como el norte fr\u00e1gil.
\n\u201cEst\u00e1 CONGELADO; como aire hecho de vidrio roto. Nuestro fr\u00edo ingl\u00e9s es todo hombre de nieve gorditos y \u2018\u00a1Yu-j\u00fa! \u00a1Es d\u00eda de nieve!\u2019, un tipo de fr\u00edo amigable. Pero este fr\u00edo es malvado\u2026\u201d
\n\u201cEst\u00e1 costando respirar aqu\u00ed, mis pulmones se llenan de hormigas y no hay espacio para aire. Hay un monstruo hecho de fr\u00edo, duro como la orilla del pavimento, que viene hacia nosotros en la oscuridad y rompe los cedazos y las puertas y la ventanas y la \u00fanica arma que se le oponga es el calor, pero no tenemos calor alguno.\u201d
\n\u201c\u2026 Ella lo sinti\u00f3 ahora como vasto e impersonalmente cruel; una oscuridad helada que se absorb\u00eda a s\u00ed misma. Ella lo sinti\u00f3 llenando sus espacios vac\u00edos, implant\u00e1ndose como una m\u00e9dula helada en sus huesos y luego la consciencia se desliz\u00f3 hacia afuera de ella en la oscuridad del \u00c1rtico\u201d.
\n\u2014 Rosamund Lupton
\nTe paraste bajo la lluvia, sesenta y cinco millas al norte de Seattle.
\n\u201cY llovi\u00f3 una enfermedad. Y llovi\u00f3 un miedo. Y llovi\u00f3 un olor. Y llovi\u00f3 un asesinato. Y llovi\u00f3 huevos p\u00e1lidos de la bestia. La lluvia cay\u00f3 sobre los pueblos y los campos. Cay\u00f3 sobre los cobertizos de los tractores y los laberintos de las cegadoras. La lluvia cay\u00f3 sobre ranas y helechos y puentes. Cay\u00f3 sobre la cabeza de John Paul Ziller.
\nLa lluvia cay\u00f3 durante d\u00edas, sin cesar. Ocurrieron inundaciones. Los pozos se llenaron de reptiles. Los s\u00f3tanos se llenaron de f\u00f3siles. Los lun\u00e1ticos con el pelo mohoso vagaron las pen\u00ednsulas goteantes. La humedad brillaba sobre el pico del Cuervo. Chamanes antiguos, desalojados de sus hogares por la lluvia sobre troncos muertos, sonaban sus dientes de conchas en los dinteles ahogados de los bosques. La lluvia siseaba en las carreteras. Le siseaba a las proas de los barcos pesqueros. Se comi\u00f3 los caminos de guerra antiguos, derram\u00f3 \u00e1rboles de bayas, corri\u00f3 en las cunetas. Anegada. Derramada. Penetrante.
\nY llovi\u00f3 un portento. Y llovi\u00f3 un veneno. Y llovi\u00f3 un pigmento. Y llovi\u00f3 un ataque\u2026\u201d
\n\u2014 Tom Robbins
\nEst\u00e1s explorando \u00c1frica en los 1930\u2019s:
\n\u201cEl camino que llevaba al norte hacia Molo: en lo noche se chocaba directo contra las estrellas. Llegaba hasta el lado del Escarpamiento Mau hasta que a diez mil pies encontr\u00f3 el plat\u00f3 y descans\u00f3 all\u00ed y algunas de las estrellas brillaron bajo su orilla.\u201d
\nBeryl Markham
\nEstas aprendiendo de tu amigo Bill qu\u00e9 esperar cuando visites Roma:
\n\u201cAmo la forma en que se parquean los italianos. Llegas a cualquier esquina en Roma y parece que te hubieras perdido apenas de una competencia de parqueo entre gente ciega. Los carros apuntan en todas direcciones, la mitad sobre la acera y la mitad afuera, hacia adentro, hacia las aceras, bloqueando estacionamientos y calles aleda\u00f1as y cabinas de tel\u00e9fono, calzados en espacios tan estrechos que el \u00fanico camino posible de salida es por el techo. Los romanos parquean sus carros en la forma en que yo parquear\u00eda si hubiera acabado de botar un frasco de \u00e1cido hidroclor\u00eddico en mi regazo.
\nPor toda la ciudad puedes ver conductores azotando a sus carros para que quepan en espacios del tama\u00f1o de un coj\u00edn, deteniendo el tr\u00e1fico y haciendo que todos los conductores en un radio de tres millas se apoyen sobre la bocina y den una imitaci\u00f3n razonable de un hombre en la silla el\u00e9ctrica. Si la abertura es demasiado peque\u00f1a para un carro, los romanos lo van a decorar con deshechos \u2014 una cajetilla de cigarros vac\u00eda, una orilla de pizza medio comida, la mitad de un cono de helado con el rastro del helado medio comido asom\u00e1ndose por el fondo, sobre el que danza un delirio de moscas, una lata aceitosa de sardinas, un peri\u00f3dico maltratado y algo totalmente inesperado, como un maniqu\u00ed o una cabra muerta.\u201d
\n\u2014 Bill Bryson
\nEstas viendo a los ojos a Jorge Luis Borges mientras \u00e9l filosofa acerca de la dimensi\u00f3n del tiempo y su propio lugar en ella.
\n\u201cEl tiempo es la sustancia de que estoy hecho. El tiempo es un r\u00edo que me arrebata, pero yo soy el r\u00edo; es un tigre que me destroza, pero yo soy el tigre; es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego. El mundo, desgraciadamente, es real; yo, desgraciadamente, soy Borges\u201d.
\n\u2014 Jorge Luis Borges
\nIndy Beagle, desgraciadamente, es real, yo, desgraciadamente, soy\u2028Roy H. Williams
\n*Demon Copperhead isn\u2019t about a demon or the paranormal. As of page 26, it is about a boy growing up with a teenage Mom in a mobile home in the mountains of southern Appalachia. I find it incomprehensible that a 67-year-old woman is able to know the thoughts of a 10-year-old boy in Appalachia, but having once been a 10-year-old boy in Oklahoma, she nailed it. \u2013 RHW
\n\u2014 Demon Copperhead no se trata acerca de un demonio o lo paranormal. Hasta la p\u00e1gina 26, se trata acerca de un chico que crece con una madre adolescente en una casa rodante en las monta\u00f1as de los Apalaches sure\u00f1as. Encuentro incomprensible c\u00f3mo una mujer de 67 a\u00f1os pueda conocer los pensamientos de un chico de diez a\u00f1os en los Apalaches, pero habiendo sido alguna vez un chico de diez a\u00f1os en Oklahoma, ella lo tiene claro. \u2014 RHW<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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